A Sina de Chica

Oi, eu sumi, não foi? Foi. Leitor não sabe dizer se um escritor some ou não porque ninguém nunca sabe ao certo a idade de um livro, afinal, alguns demoram anos para serem paridos, mas no caso de contos e etc., bom, fica mais fácil ver quando o autor/escritor some, porém, ainda não é prático, então eu digo para facilitar: “SUMI”. Sumi porque não sei ficar visível, presente para os tantos seres humanos do mundo quando estou afundada em amor até a ponta dos cabelos, eu simplesmente não sei fazer isso, a felicidade me inibe, a tristeza me inibe, tudo me inibe, mas só se estou em transe de amor, feito nesses últimos dias, em que marco hora e ligo o despertador para avisar toda vez que tenho que respirar.

Há nove dias eu só respiro Bruno Souza, só sonho Bruno Souza, transpiro Bruno Souza e só existe pra mim o tal Bruno Souza. Nenhum momento do dia é totalmente relacionado a algo que não se trate dele. Durante o trabalho, contando coisas engraçadas sobre nós, no horário do almoço, passando as mensagens dele a limpo, nas mensagens trocadas, nas ligações, ao programar encontros, ao planejar agrados, tudo gira em torno dele, o Planeta Chica está num órbita completamente paralela a qualquer outra que já esteve, Via Láctea já era, tudo já se foi, eu não tenho foco para não além do amor quando estou amando.

Acho que amor deveria ser profissão, acho que deviam criar uma graduação para o amor, porque eu vou ter que buscar na Literatura e na Psicologia uma ajudinha, quem sabe não fico mais craque, não? Eu queria trabalhar com amor, assim, oficialmente. Acordar de manhã pra amar, almoçar no intervalo do amor, voltar para o amor depois de escovar os dentes, fazer hora extra de amor pra ganhar mais dinheiro e gastar com amor, tirar férias do amor e ficar entediada, querendo voltar a amar logo, chegar tarde em casa depois de amar o dia inteiro, eu queria ganhar décimo terceiro no amor, queria ser amorosamente assalariada, amar com carteira assinada, não faltar no amor e nem precisar de falso atestado, queria ser amadora, no sentido amoroso da coisa.

Compreendo que sou uma mulher inteligente e capaz, como muitas que existem por aí, mas não sei como as pessoas falam, comem, dormem, vão ao cinema e respiram num mundo com tanto amor... Eu não sei acordar de manhã e pensar que vou trabalhar e que estou cansada quando estou amando, não consigo me preocupar com uma prova nem com um trabalho, porque o que é uma nota diante do amor? Eu sou exatamente o contrário do que as mamães das moças querem que elas sejam.

Lembrei do trecho da música “O Xote das Meninas”, do Luíz Gonzaga: “De manhã cedo já está pintada/Só vive suspirando/Sonhando acordada/O pai leva ao doutor/A filha adoentada/Não come, num estuda/Num dorme, num quer nada.../Porque ela só quer/Só pensa em namorar...”. Eu sempre fui assim, desde quando me apaixonei pela primeira vez, sempre assim. Minha mãe diz que até a oitava série era era estudiosa, depois virei aluna 7, de passar na média, mas nunca associou isso ao caso de paixão, gripe do amor, nunca pensou nessa possibilidade. Ora, mas que doença grave essa que me atingiu no meio da adolescência! Agora já era, não tem cura não... Passei no vestibular, arrumei empregos, fiz cursos, provas e trabalhos, mas não tem jeito não, agora só sei ser aluna 7, porque nada é interessante de verdade, nada me interessa realmente, nada além do amor.

A presidenta pode sair de biquine no Carnaval, o papa pode entrar para o Candomblé, meu pai pode parar de olhar todas as mulheres na rua, minha mãe pode enjoar de arrumar a casa, meu irmão pode começar a achar chato ver pornografia na internet, minha gata Maria Clara pode passar a detestar carne moída, minha amiga Thaisinha pode passar a amar presunto, mas de forma alguma eu vejo a mínima probabilidade de algo no mundo despertar mais de 15% do meu interesse se não se trata de amor, se não tem a ver com o ser amado. Eu só existo pra amar, é minha sina.

Chica Blanco escreveu para Bruno Souza e quem mais quiser ler.